Obsesiones... o porque no juego al ajedrez.

Debía correr algún año de finales de los años 80' o comienzos de los 90' cuando, un verano en el que no tenía casi nada que hacer, me dejaron en casa una máquina de ajedrez.

La máquina era la típica tabla de ajedrez con los escaques sensibles a la presión y un led para identificarlos. Y constaba, además, de todo el juego de figuras negras y blancas. Vamos, nada fuera de lo normal. Su funcionamiento era muy simple, presionabas con la figura a mover el escaque desde el que la desplazabas y luego aquel en el que querías dejarla, y pasaba el turno a la máquina, que indicaba su movimiento con los leds de los escaques. Lo dicho, simple, todo lo simple y complejo que resulta el ajedrez, mover las piezas en turnos intentando alcanzar una posición en la que el rey enemigo quede amenazado y perdido, en jaque mate.
Una tontería, todo el mundo sabe que el ajedrez es muy fácil.... Parece mentira lo ingenioso y retorcido que puede llegar a ser, y los recursos mentales que se requieren para completar correctamente una partida.

Bueno, pues aquel verano, llegadas esas maravillosas vacaciones escolares que parecen infinitas, me aficioné al ajedrez, y me obsesioné con aquella maquinita de una forma muy malsana. Tan malsana que creo que durante unos 15 días no salí de casa, y lo único que hice fue jugar al ajedrez, leer y alimentarme. Lo normal en un niño cuasi adolescente cuando tiene tiempo libre...

Pero pasó algo que hizo que diera de lado por completo a la maquinita de ajedrez, y que desde entonces solo haya jugado algunas partidas de forma muy eventual. Algo que me preocupó hasta el punto de que yo, siendo aun un irresponsable imberbe, tomé la decisión de dejar de jugar, sin influencias de adultos (a los que seguramente les pareció muy curioso que dejara de jugar tan de repente)...

El primer día que salí a la calle después de aquella profunda inmersión en el bipolar mundo del ajedrez, empecé a pensar de una forma muy extraña. Como si yo mismo fuera una figurita, participando en un enorme ajedrez humano que tuviera lugar en la acera, en las calles, entre los arboles, en los parques. A donde fuera que fuese, me cruzaba con otras personas e, instintivamente, mi cabeza empezaba a desarrollar jugadas para comérmelos: "Si yo fuese un caballo, y ese tipo un alfil, mi movimiento tendría que ser Ce5 para situarme en posición de jaque sobre ese señor de allí, que es su rey en d2". Eso aparte de ver el suelo en dos colores arlequinados y, cuando me daba por ser alfil, evitar pisar el color contrario. Vamos, que salir a la calle fue toda una aventura.


Cuando me di cuenta de que algo iba mal y asumí que me estaba obsesionando, guardé el ajedrez y dediqué aquel verano a actividades menos absorbentes. Pero aun hoy, cuando veo un tablero y toco esas contoneantes figuras, recuerdo los tiempos en que fui torre o peón, o alfil o caballo, y un pequeño escalofrío pasa por mi nuca. Porque me quedó claro que, muy dentro de mí pero lo suficientemente cerca como para poder ser sacado, reside un obseso capaz de dar jaque a cualquiera solo por el placer de ser capaz de desarrollar una jugada perfecta.

Y eso, tan cercano a la enfermedad, asusta de solo pensarlo...